la sombra del genio [ficciones]

Ella era bonita y frágil, como una de esas flores que pasan casi inadvertidas entre la maleza. Le amaba y se desvivía por él; había aprendido a esperar en sus silencios, a callar en sus discursos y a llorar en sus ausencias. Él era escritor. Eso era todo. Vivía por y para sus historias, como un loco bohemio siempre preocupado por encontrar la novela perfecta, por construir una vida de papel que llenase el vacío que no conseguía llenar en la suya propia.

Al principio era distinto. Él le hablaba siempre con voz dulce, le contaba historias en un susurro mientras miraban las estrellas, ella era siempre el centro de sus cuentos de princesas; hacían planes juntos sobre lo que les depararía la vida si él llegaba convertirse en un escritor de éxito. Pero con el paso del tiempo, él comenzó a dedicarle cada vez más tiempo a escribir y ella a esperar. Y el silencio se instaló entre ambos.

Cuando les conocí, era imposible imaginar aquel comienzo, atisbar que una vez aquella historia fue de amor y de sueños compartidos. Ella continuaba caminando a su lado en silencio, mientras él parecía murmurar algo entre dientes, quizá alguna nueva trama para la que sería su novela de éxito. Cuando se acababa la hora de las visitas, ella le besaba dulcemente en la frente antes de irse con su tristeza, sus ojeras y su marchito vestido de princesa arrugado en el fondo de su alma, y él le recriminaba que le interrumpiese cuando estaba escribiendo.

promesa [poemas]

A veces siento que no te merezco,
que por mucho que yo te amo
tú siempre estás ahí un poco más.
Yo me caigo
y tú me vuelves a levantar.

Quiero ser yo ahora la que te demuestre
que todo cuanto pueda decir,
es demasiado poco;
que todo lo que pueda escribir,
son tan solo palabras sin alma.

Si pudieses sentir ahora por mi,
si pudieses estar dentro de mi cuerpo,
para sentir el dolor aqui, tan fuerte, en el pecho,
el nudo en la garganta,
la rabia por no poder darte
todo lo que yo quisiera,
todo lo que tú mereces...

El tiempo. Tan solo el tiempo...
Tanto te debo y aún así te sigo pidiendo:
Espera, y verás cómo pongo bajo tus pies el Universo.

presión [poemas]

Se ahogó en su propia voz.
Se rompió su vida en un grito.
Y después, resucitó, mudo y tranquilo.

te intuyo [poemas]

Apenas haces ruido mientras te acercas,
pero yo te intuyo;
te veo llegar con los ojos cerrados.
En medio de mi sueño,
percibo tu olor y despierto.

Pero no veo nada;
tus ojos me ciegan.
Parpadeo.
Me acostumbro a la luz de tu mirada
y me vuelvo a enamorar
de la sonrisa que me mira,
de los ojos que me reinventan,
de las manos que me acarician
y de la voz que, susurrando un te quiero,
me devuelve otra vez a la vida.

otro año [mis cosas]

Un año más llega mi cumpleaños. Y un año más me debato entre las ganas de pasarlo bien y celebrar con mi gente un año más de vida, y las ganas de no celebrar en absoluto el paso del tiempo y su cruel forma de gritarme que estoy un año más cerca del fin... Finalmente, como cada año, esa otra que siempre tiene una sonrisa para afrontar la vida gana el pulso a esa otra oscura y melancólica que también habita en mi interior, y acabo convocando a todo el que quiera pasar un rato divertido a comer, beber y bailar _la forma más elemental de celebrar las cosas, lo sé, pero también la más divertida_.

Asi, ayer dieron comienzo oficialmente los festejos por mi vigesimoséptimo cumpleaños con una fiesta con los amigos. Festejos que se prolongarán todavía una semana más con unas pastas en la oficina, una comida y unos potes después del trabajo por el Casco Viejo el día en cuestión (jueves), y un fin de semana en una casa rural con mi familia. ¿Qué más puedo pedirle a la vida? :D

El grupete que nos juntamos ayer sábado por la noche (con algunos duplicados :D):
Y los regalitos con los que mis amigos, que son unos soletes _gracias_, me ruborizaron (más dos auto-regalos que me había hecho a mi misma esa misma mañana, sin pensar todavía todo lo que me esperaba...):

voluntad [poemas]

Puedo llenar mi lienzo de nubes
y entre ellas echar a volar;
puedo crear un jardín florido
y entre sus flores tumbarme a descansar.

Puedo alzar una inmensa montaña
y sobre ella comenzar a escalar;
puedo esculpir una cruz de piedra
y ante ella ponerme a rezar.

Puedo imaginar un mundo nuevo
donde el bien más preciado sea la amistad;
puedo olvidar la rabia y el miedo

y hacer que los hombres vivan en Paz.
Sólo hay que cerrar los ojos y soñar;
sólo hay que creer y tener voluntad.

otra más que soy yo [mis cosas]

Cada mañana, después de ducharme, utilizo una hidratante corporal, otra facial, una específica para reafirmar las piernas e hidratante labial. Me exfolio el cuerpo cada tres semanas y la cara cada dos. Todas las noches, me aplico tónico desmaquillante, hidratante labial y crema de manos. Soy adicta a casi cualquier producto de Lancôme o Yves Saint Laurent. Excepto si me visto de sport (por supuesto, deportivas, pantalón y sudadera a juego), nunca salgo de casa sin maquillar. Nunca sin pendientes (coordinados con ropa, collar, pulsera y anillo, por supuesto), sin haberme arreglado las cejas con ayuda de la pinza y un espejo de aumento, o sin perfume (Miracle de Lancôme, claro). Me agobio si no voy al gimnasio una semana. Vivo en un intento de dieta perpétuo. Nunca encuentro qué ponerme y tengo los armarios llenos. Nunca, nunca, tengo suficientes zapatos...

Así soy. Espeluznante. Ya me he ganado algún fan por aquí por eso...

Pero todos somos siempre algo más de lo que se ve. Todos podemos superarnos a nosotros mismos, y renunciar a la comodidad por una causa que nos parezca justa. Sólo hay que proponérselo. Sólo hay que querer... Y siempre he querido hacer algo así...

En agosto me voy con Asier de cooperante a Perú.

sale el sol [poemas]

Sale el Sol
y ya nada más importa.
Se quedan atrás la lluvia y el frío,
las lágrimas del invierno,
el descontento y el hastío.
Tiradita al Sol,
y tú conmigo,
con la mente en blanco,
a kilómetros de distancia
de la oficina,
la responsabilidad,
los problemas y el ruido.

fotopaseo [fotografía]

Todo está ya inventado. Eso es así. Cualquier idea peregrina que se te pase por la cabeza, por más que tú creas que has inventado el relato perfecto cuyo final nadie espera, el poema transgresor definitivo sobre un tema del que nadie escribió antes o la imagen impactante de tu vida que nadie consiguió capturar antes en una instantánea, seguro, seguro, que ya hubo alguien antes que tú que lo imaginó, lo llevó a cabo... y lo publicó en Intenet :D Y si esto pasa con las cosas más rebuscadas, con las idas sencillas ni te cuento.

Por eso, no sé de qué me sorprendí cuando descubrí que a la nada original idea de salir a dar un paseo, cámara en mano, ya la habían puesto nombre: Photowalk o Fotopaseo. Lo descubrí hace poco a través de foto Microsiervos, blog del que soy lectora asídua también desde hace poco, y he decidido ya incluirlo entre mis hobbies. Bueno, en realidad ya lo era pero ahora lo llamo por su nombre :)

Y como muestra, un botón: Aquí está el recorrido de mi último fotopaseo por Barakaldo, que comenzó en Retuerto, continuó por Cruces, Llano y Lutxana, para seguir por la ribera de la ría hasta el límite del municipio con Sestao y terminar en el jardín botánico de San Vicente:

Y aquí, el paseo en imágenes:

Y para terminar algunos retoques fotográficos de las fotos del paseo:

plantar un árbol... [mis cosas]

... escribir un libro y tener un hijo. Esas son las tres cosas que el hombre debe hacer en su vida, según el político y poeta José Martí.

Para la última creo/espero que todavía quede mucho tiempo. La segunda puede decirse que la conseguí en 2005, cuando edité con ayuda de Asier mi primer libro de poemas (que entregamos como recuerdo de nuestra boda a los invitados). Lo de plantar un árbol, lo zanjé ayer. Un roble para ser más exactos.

Me regalaron uno (y otro a Asier) hace pocos días en el 25 aniversario de IHOBE (Sociedad Pública de Gestión Ambiental del Gobierno Vasco, para la cual trabajamos) y ayer decidimos que las campas de Telletxe, cercanas a nuestra casa, eran el lugar perfecto para verlos crecer.

Ahora sólo esperemos que las inclemencias de lo que queda del invierno no puedan con ellos, porque, aunque en casa parecían grandes, una vez allí, se les veía muy frágiles e indefensos...

la despedida [ficciones]

El cuerpo pesaba demasiado. Cuando se decidió a deshacerse ella misma de él, nunca pensó que pesaría tanto, pero habían compartido demasiadas cosas juntos y debía ser ella la que acabase con aquello.

Cavar un hoyo de la suficiente profundidad tampoco fue tarea fácil. La tierra era más dura de lo que cabía pensar y la pala pesaba demasiado. Varias veces pensó en desistir, en salir huyendo o pedir ayuda, pero se convencía a si misma una y otra vez de que si había tenido el valor para llegar hasta allí, no debería faltarle ahora resolución para ponerle fin.

Cuando por fin hubo terminado, el Sol comenzaba a ocultarse en el horizonte y se sintió triste. Había querido ser fuerte y fría hasta el final, pero una vez allí, sola en medio de aquel campo, frente a ese montón de tierra que ahora era su tumba, se derrumbó.

No pudo contener por más tiempo las lágrimas y lloró, por fin, su pérdida. Lloró, lloró con fuerza, desconsoladamente, hasta que el agotamiento venció al dolor. Entonces buscó un palo y lo clavó con fuerza en la tierra, y tras engarzar en él su correa, se despidió para siempre del que hasta aquel día había sido su mejor amigo.

horas malgastadas [poemas]

El tiempo, que se escapa.
La vida, que cuando menos lo esperas,
te juega una mala pasada.

El ‘nunca’, el ‘tal vez más tarde’,
que dejan de tener importancia.
El ‘no porque no’, los enemigos eternos,
las malas palabras,
las discusiones, el dejarlo siempre para mañana,
se quedarán atrás y serán ya sólo la nada.

Quién tenía razón, quién era mejor de los dos.
Tantas frases no dichas,
tantas emociones gritadas,
tantas lágrimas que no debieron caer,
y de las que no cayeron, y debieron, otras tantas.

Porque ya más nunca quedará otro día;
porque como hoy nunca viviremos un mañana.

Tantas horas malgastadas…
Se irán y ya no quedará ni tiempo para arrepentirse ni saber
lo que debimos y lo que no debimos hacer.

pudimos no encontrarnos en el tiempo [poemas]

A veces pienso que si te amase más,
enloquecería.
Y otras, que si te dejase de amar sólo un instante,
moriría.

Y aquí sigo.
Y aquí me mantengo.
En el justo equilibrio entre amarte
y no amarte tanto.

Contando los minutos que restan
para verte,
refrenando mi corazón
para que no estalle.

Odiando mi propio cuerpo
por ser tan limitado,
y no ser ahora como la brisa
para volar a abrazarte.

Sintiendo, por un momento, la vida demasiado triste,
ahora que no estas junto a mi sentado.
Y al momento siguiente, dando gracias a la misma vida,
que junto nuestros caminos,
y me hizo conocerte.

Como dijo el poeta,
'pudimos no encontrarnos en el tiempo'.
Pero nos encontramos.

Y ahora, aquí estoy,
escribiendo lo que te amo
mientras te espero,
abandonándome a tu amor,
sin importarme
que pueda enloquecer
o que mi corazón estalle.

mariposa de sueño [fotografía]

Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.

Pablo Neruda

historia de una niña [poemas]

Quiero contar
la historia de una niña llamada Alisha.
Alisha que nació, para su desgracia, mujer.
Alisha que creció con el rostro oculto.
Alisha que tuvo que enterrar su voz y su llanto.
Alisha que fue comprada por un buey y una vaca.
Alisha que amó sin sentir (su amor le fue extirpado).
Alisha que rezó para que su vientre -¡por Dios!- contuviese un varón.
Alisha que, con dolor, parió una niña llamada Naisha.

Naisha que nació, para su desgracia, mujer...

baile de sirenas [poemas]

Escucha la música del mundo;
admira su belleza.
En mi interior bailan al ritmo del mundo las sirenas.

Llegaron tras el naufragio a mi cabeza.
Ahora habitan en los mares de mi alma
y son felices.

Hacen coronas de flores, collares de conchas
y redes marineras
para pescar, cuando pasan, mis penas;
y las ponen a secar
y hacen de ellas un collar de perlas.

Todo es más fácil con sus ritmos azulados,
todo baila en mi interior con ellas
y cobra significado.

Todo es magia, alegría, belleza, eterno baile de sirenas.

diarias realidades [poemas]

Se van sajando mis ganas de escribir
con las diarias realidades.
Demasiada voluntad es necesaria
para vencer tantos humos negros.

A veces gritaría, y saldría corriendo;
o me pararía, a peinar mi cabello.
Pero demasiado alto gritan las voces
de los que gritan, en silencio, auxilio.

Y mi cabello enredado corre conmigo
buscando el interruptor
para desconectar este juego

de voces, gritos, auxilios y humos negros,
que corrompen mi voluntad,
que me siguen, allá donde vaya, corriendo.

cada noche [poemas]

Reiniciarme cada noche entre tus brazos;
coger fuerzas para sacar adelante un nuevo día
gracias a ese beso silencioso y a oscuras
que rompe cada noche la distancia
entre tu almohada y la mía.

Contener la respiración por un momento,
para no oír nada más que tu cercano silencio,
_la paz latiendo en tu pecho_
y acompasarme a tu ritmo
e irme abandonando al sueño
acogida por tu olor,
cobijada por tus besos,
protegida por tus brazos,
a salvo, al fin,
en silencio junto a tu cuerpo.

tic tac [poemas]

Ni un minuto para escribir lo que no puedes decir;
ni un segundo para reflexionar lo que no debes pensar;
ni un instante para enterrar lo que no quieres enseñar.
Corriendo.
Corriendo.
Con la prisa pisándote los talones,
con la vida robándote los sueños.

Y aún así, sigue,
anda,
corre,
vuela,
no pares,
no le des tregua,
que no puedan contigo nunca
ni la vida ni sus urgencias.

vida errante [poemas]

La vida dorada se refleja en tu cabello
coronado del gris,
ceniza de los recuerdos.
Tu piel blanca, tu deseo yerto,
tus manos temblorosas,
el futuro negro.

Ante ti, el Gran Mundo,
sonriendo, ajeno.
Ajeno a ti y a tu desgracia,
al cardenal enfermo
que rodea tus ojos
perdidos en el presente incierto.

Busca la luz en un estercolero.
Urde tu vida con despojos del Invierno.
Encuentra la puerta al final del desierto.
Corre.
Hasta no sentir el frío.
Muere.
Quizá haya algo en el cielo.

tu ausencia [poemas]

Se marchitarán pronto mis recuerdos.
En poco tiempo mis ideas ya sólo serán
hojas que arrastra el viento
y que el viento mismo destruirá.

Ya no recordaré siquiera el nombre
que tantas veces hube de pronunciar.
Olvidaré el color de los ojos
a través de los cuales descubrí el mar.

El fuego de pasión a quemarropa
en un rincón se extinguirá.
Las frases pronunciadas con voz queda
en mi garganta se ahogarán.

Y ya no quedará nada
por lo que cada noche rezar.
Y ya no existirá si tú te has ido
ni patria ni Dios al cual honrar.

Mi memoria se quedará marchita,
mi mente al olvido se entregará:
Por no recordar tu ausencia
jamás volveré a pensar.

suerte [mis cosas]

Por suerte, en nuestro mundo, siempre acaba saliendo el Sol. En otros, en cambio, a pesar de estar muy cerca del nuestro, esto no siempre sucede. La vida en otros mundos es una noche constante de miedo y sufrimiento. Pero, por suerte, nosotros nacimos en éste, en el que aunque a veces nos rodee las oscuridad y creamos que nunca nada volverá a ser como era antes, cuando jugabamos contentos al Sol sin preocupaciones... siempre acaba saliendo el Sol... aunque no sepamos muy bien a quién darle las gracias por su brillo...

el fin [poemas]

Llegará un día en que ya no existirá
ni tan siquiera el recuerdo de lo que soy,
llegaré a ser o pude haber sido.
Un día en que tomaré conciencia al fin
de que mi conciencia ha desaparecido.

Seré transparente sin quererlo;
el tiempo me dará el color del viento,
y con él volaré hasta nuevos mundos,
sin sentir ni recordar que un día,
mi cuerpo o mi mente tal vez sufrieron.

máscara [poemas]

Se muere mi alma.
Se pudren mis entrañas.
Se emponzoña mi vientre.
Se marchitan mis alas.

Quiero gritar y no puedo.
Quiero correr y no me muevo.
Quiero llorar y me ha secado.
Quiero retroceder... y ya es muy tarde.

Resultados literarios de sentires podridos.
Su vida se resquebraja conmigo.
Me lleva, me arrastra, destruye mis sentidos.

Pinturas rojas que manchan mi cara,
se vuelven máscara de mi inseparable.
Seré feliz, aunque triste, el día en que la arranque.

esa otra que era yo [mis cosas]

Renovarse o morir...