cuando llega ella [poemas]

He pecado. Lo confieso.
Pecado por querer a un hombre
a la vez que amo a una hembra.

A él le amo durante el día,
pero cuando la noche se acerca,
silenciosa y frágil, llega ella.

Sonríe, se desnuda y baila.
Hasta mi se acerca y me acaricia,
mientras mueve, lentamente, sus caderas.

La noche ya es sólo nuestra,
y ella sólo mía,
y sólo suya mi esencia.

Cuando el primer rayo de luz
entra por mi ventana,
nos encuentra a las dos rendidas y abrazadas.

Tan unidas ya que un solo cuerpo
formamos la Poesía y yo.

nuestra fuerza [poemas]

Hablar,
para llegar
al mismo punto siempre
y volver a empezar.

Interrogar,
para saber
lo que ya sabemos
sin tener que preguntar.

Llorar,
para hacer nuestra
otra vez
la misma verdad.

Que nos amamos
y nos odiamos,
dependiendo del día,
y sin embargo,
hemos decidido
compartir nuestras vidas.

Y reír,
al fin
al comprender
que somos más fuertes cada vez.

otra navidad [mis cosas]

Ya está aquí de nuevo. Todavía ni siquiera te ha dado tiempo a jugar lo suficiente con los juguetes del año pasado y otra nueva nueva Navidad ya te ha pasado por encima.

Un mes pensando qué le pedirás al Olentzero para hacer felices a tus seres queridos, dos semanas organizando con tu madre y tu hermana el extenso menú de la cena, tres horas decidiendo la colocación precisa de los adornos del árbol, un Belén en casa de dos ateos, 200 mensajes de móvil, 500 emails, diez kilos de polvorones y otros tantos de turrón y bombones tirando por los suelos lo poco que habías conseguido hacer en todo un año de sufrimiento en el gimnasio, el eterno debate sobre qué hacemos este año en Nochevieja, los demasiados cubatas en la cena de Navidad de la empresa, los interminables paseos por las tiendas para buscar el vestido perfecto para la citada cena, y los zapatos, y un collar bonito que le vaya bien, y una medias que hace frío, y la peluquería, y...

Y la Navidad pasandote por encima, y un año que termina y otro que comenzará cargado, seguro, de buenos própositos que, cuando llegue la siguiente Navidad, comprobarás al echar la vista atrás que no has cumplido...

¡Feliz Navidad!

mi princesita [mis cosas]

A veces disfrutas más de las cosas a través de los demás que de ti mismo. Por mucho que te guste algo, si consigues ver tu ilusión en los ojos de otra persona, la sensación será siempre infinitamente mejor. Por eso, por mucho que me guste el teatro y el libro 'El principito', sin duda lo mejor de ver ayer la obra no fue la obra en sí, sino las luces de los focos reflejadas en los ojos de mi sobrina, fascinada por la increible puesta en escena que nos dejó ver al Principito, interpretado por Eduardo Casanova (famoso actualmente por su personaje de Fidel en la serie de televisión Aida), tal y como nos lo habíamos imaginado.

Gracias a un elaborado escenario lleno de partes móviles y poleas que permitían al Principito volar, la productora Come y Calla consiguió dar a la obra la misma magia y trasfondo del libro. Una obra en principio sencilla, pueril a los ojos de los que no saben leer entre líneas, y que encierra en pocas páginas y algunas ilustraciones una verdad esencial: que son los ojos de los niños, de los inocentes, de los buenos de corazón, los que saben de verdad valorar las cosas en su justa medida, los que saben discernir qué es lo de verdad importante, cuáles son las preguntas que han de ser contestadas y cuáles no merecen la pena. Lo esencial es invisible para los ojos.

Fue una pena que, cuando el Principito cayó al escenario fulminado por el veneno de la serpiente, los adultos sólo puediesemos ver a un actor rodar rápidamente hacia atrás hasta caer en un desnivel semi-oculto por la larga y voluminosa cola de la boa. Sin embargo, ella, mi princesita, comprendió que de verdad él había viajado hasta su planeta, sin saber muy bien cómo. ¿Cómo lo ha hecho, tía? ¿Cómo ha desaparecido?. La magia del Teatro y de una joya de la Literatura vistas por los ojos de un niño. Eso es lo esencial, y espero que el adulto que hay en mi no me impida jamás verlo.

pragmatismo [poemas]

...Y luego dicen ¡Dios, dame fuerzas!.
Demasiado alto elevan algunos su suerte.
¡Hermano, dame pan!
y un hogar donde secar mis penas.

Si algo no tiene un fin o uso determinado no hay razón para que tal cosa exista.

sigo aquí... [mis cosas]

Aquí, en algún lugar, sigo viva. Prisionera, cautiva de mi propia vida, sigo existiendo aunque apenas tenga tiempo ni fuerzas para gritarlo, para compartirlo contigo que me lees sin ser visto y que quizá también sobrevivas como yo a tu propia vida.

Me atrapó hace unos días la otra y amenaza con no soltarme, al menos no sin combatir primero. La otra. La que no es capaz de escribir más que aburrido código para alimentar máquinas grises y documentos para dar de comer a mentes también grises, la que pone lavadoras, la que va corriendo a todos sitios, la que ahorra lo que gana, la que nunca sale sin abrigo, la que acompaña a su familia a los hospitales, la que llora las desgracias de sus seres queridos.

Ella es la culpable y sin embargo no puedo culparla porque, según me han explicado, así deben ser las mujeres cuando dejan de ser niñas. Porque ella no hace más que lo que tiene que hacer, porque sin ella quizá los pájaros me hubieran hecho volar demasiado lejos y ahora no podría tener todo lo que tengo.

Así que tendré que tener paciencia y dejarla hacer ahora que todo se complica, porque ella es la que sabe manejar las riendas de esto que llaman vida adulta. Quién sabe, si me porto bien y soy buena, quizá me deje volver por aquí de cuando en cuando y pueda seguir perdiendo el tiempo con esa otra que intenta ver el mundo a través de un cristal de colores.

melodia para huir del telediario [poemas]

Na-na-na-na.
Canta mi canción.
Na-na-na.
Alza bien la voz.
Na-na.
Mi canción.
Na.
Haz que acabe este dolor.

Ser de nuevo niña.
Jugar.
Estar siempre en primavera.
Soñar con nubes, con pájaros,
con cometas.
Correr descalza por la hierba.
Ir cantando hasta la escuela.

Na-na-na-na.
Mi canción.
Na-na-na.
Sigue siempre en mi cabeza.
Na-na.
No se quiere ir.
Na.
Consigue que el mundo no duela.

tal vez [poemas]

Tal vez fue necesaria la distancia entre nosotros,
tal vez no habríamos soportado más el peso sobre los hombros.
Tal vez se diluyó en mi sangre
la pasión que encontré al encontrarte.

Tal vez sea cierto que todo pasa y nada queda,
que somos sólo un eslabón
roto en la cadena.

Ahora el mundo está partido,
y ahora mi mitad o la tuya
es lo que antes fue nuestro.

Pero ahora te recuerdo,
y sé que no estás, y desespero;
y te añoro, y busco tu olor en el desierto.

Te has ido, tal vez muy lejos;
y tal vez haya sido necesario que te fueras para entenderlo...

lo que de verdad importa [viajes]

Cuando el pasado viernes llegué a la casa que habíamos alquilado en Isla con la familia lo primero en que pensé fue en irme. Todo el viaje se había organizado muy rápido y no había sido fácil encontrar una casa que cumpliese todos los requisitos sin apenas tiempo (que estuviese cerca para que pudiesen ir también los que trabajan el sábado, que fuese grande para que entrasemos todos de una forma más o menos cómoda, que fuese barata para que estuviese al alcance de todas las economías...). Por eso, a la casa no se le podía pedir más. De hecho, cuando me marché de allí el domingo ya la veía con mucho mejores ojos y no entendía que me pasó a mi llegada para agobiarme hasta el punto de querer marcharme...

La cosa es que llegamos cuando ya era de noche y después de que el coche nos hubiese dado un susto de camino. Cansados, comenzamos a investigar la casa y, puede que por el cansancio, puede que porque mis últimos viajes han sido por suerte a lugares bastante menos económicos y a lo bueno se acostumbra uno rápido, la casa me empezó a agobiar de tal forma que no veía el momento de salir de allí.

Era la típica casa de pueblo, amueblada con todo lo que sobra en los demás sitios y a cuya limpieza no se le dedica demasiado tiempo porque no tiene un uso continuado. Además, como ibamos a ser muchos, había que reorganizar sofás, plegatines y todo lo que pudiese servir para dormir, y al empezar a mover todo, mi alergía al polvo empezó a colaborar con mi agobio y la pija que llevo dentro empezó su lucha por salir. Y casi me voy. Pero me quedé.

Escrito así ahora parece un poco estúpido pero en el momento sentí una sensación de agobio difícil de describir y que quizá sólo las personas un poco maniáticas de la limpieza y el orden como soy yo pueden llegar a comprender. Por suerte, comprendí a tiempo qué era lo verdaderamente importante en ese viaje.

Vi a mis sobrinos jugando por la casa, ajenos a si estaba más o menos limpia, corriendo de un lado a otro, investigando un entorno que era nuevo para ellos, saltando en las camas sin importarles las estrellas que la casa tendría o dejaría de tener si fuese un hotel. Y pensé en el resto de mi familia, que estaría de camino. Y en los que llegarían al día siguiente después de trabajar. Y me quedé. Y fue la mejor decisión que pude haber tomado. Llegó un momento durante el fin de semana que ya no me importaba donde estaba sino con quien. Hablamos, reimos y jugamos en familia. Y eso es lo que de verdad importa.

hay días [ficciones]

Hay días como hoy en los que me levantaría lentamente de mi puesto, tras apagar el ordenador, y me encaminaría al baño, sin hablar con nadie, lentamente, sonriendo a quien cruzase su mirada conmigo en el camino. Abriría el grifo y me lavaría la cara. El maquillaje no se iría del todo sin utilizar ningún producto desmaquillante, por más que lo intentase, pero me daría igual.

Con la cara todavía mojada, me quitaría los zapatos. Saludaría amablemente sin dar ninguna explicación si en ese momento entrase alguna compañera al baño. Simplemente me seguiría quitando los zapatos con la cara todavía mojada después de saludarla con una sonrisa. Con los zapatos en la mano, saldría de la oficina, bajando los escalones de tres en tres, a saltos, y saludando al salir 'adios muy buenas' al portero, quién se quedaría perplejo ante mi cara mojada con restos de maquillaje y mis zapatos en la mano.

Saldría de la oficina y empezaría a correr. Sin saber muy bien a dónde. Correría, sólo eso. Y llegaría a un lugar donde ya no recordase que estaba haciendo cuando decidí irme. Sólo le recordaría a él, que llegaría también en ese momento corriendo, con los zapatos en las manos y la corbata en el bolsillo. Y ya nada más importaría.

Hay días, de verdad, que saldría corriendo.

mujer desastre [poemas]

Ayer hice hermosos versos
pero no tenía papel,
y mi memoria voluble
los echó a perder.

tu piel contra mi piel [poemas]

Despacio. Sin hablar.
Los ojos han dejado de ver.
Sólo oscuridad.
Unas manos suspendidas en el vacío
que consiguen estremecer
antes de llegar a tocar.

La respiración contenida
y las manos convertidas en el centro del cuerpo.
Millones de sensaciones enfrentadas,
concentrándose en tu piel contra mi piel.

El mundo alrededor girando
mientras la piel se eriza,
la lágrima cae
y mi corazón se detiene
para acompasarse al tuyo.

llegas [poemas]

Espero a que llegues
mirando atenta tras el cristal,
sin moverme,
casi sin respirar.

Sólo mis ojos se mueven,
rápido, de un lado a otro,
posándose en caras desconocidas
que, por un instante, me parecen tú
y que luego se alejan,
desaparecen,
mientras yo sigo aquí, muy quieta,
esperándote con un suspiro ahogado en el pecho
y una lágrima rota en los ojos.

Pronto llegarás...
Y yo ya inquieta.

Ya llegas...
Y yo torbellino
en torno a ti dando vueltas.

Llegas...
Y yo ya sólo brazos
para abrazarte
y celebrar tu presencia.

Estas aquí...
Y yo ya sólo besos
para besarte
y olvidar tu ausencia.

hasta que regreses [poemas]

Hoy no estás. Hay sólo un plato en la mesa.
Y yo tampoco estoy, aunque la cuchara se mueva.
No soy yo la que come sola en la cocina,
la que anda errante por la casa,
la que se pone tu pijama
y se fuma tus colillas.
Se me parece pero no soy yo
porque si tú no estás
en casa sólo queda alguien vacío
que se mueve y que se me parece;
alguien que espera
a que regreses
y la vida de nuevo gire su rueda.

aspiración [poemas]

Reír, soñar y estar siempre contigo,
ver cada otoño la vida pasar,
contar los años en primaveras,
y cada noche volverte a besar.

De este mundo violento y sucio
conseguir al fin no desesperar,
intentar cambiar lo que es injusto
y enseñar a los niños a soñar.

Antes de que llegue a mí la muerte,
encontrar en mi interior la Paz,
haber escrito algún poema digno

y no haberte visto nunca llorar.
Saber que quise y me quisieron,
...haber podido contigo reír y soñar...

palabras a ti debidas [poemas]

Surgen de mis labios,
resbalan por mis manos,
nacen de mi pluma,
para adorarte,
las palabras.

Palabras vertidas en tu cuerpo;
vertidas como en un cuenco,
hecho de arcilla y repleto de flores
de colores.

Palabras volcadas en tus ojos;
volcadas como en un arroyo claro,
que fluye montaña abajo, hasta llegar
hasta tus manos.

Palabras derramadas en tus labios,
derramadas como en un pozo,
lleno del placer y del gozo de morir
en tu estuario.

Palabras erigidas ante ti,
sobre ti, para ti.
Palabras a ti debidas,
que me dejan que les dé vida,
sólo a cambio de tu sonrisa.

sin tiempo para el tiempo libre [mis cosas]

Todo era más fácil hace unos años. Entre semana, leer (libros, algún cómic y cualquier revista o periódico que cayese en tus manos); el fin de semana, alguna partida a la Play, cine y cómo no, tarde de doritos y gominolas jugando a rol con los amigos. Y la tele y la música (con tu walkman de cinta, por supuesto), para los pocos momentos vacíos.

Ahora la cosa está más complicada. Has crecido y contigo lo han hecho también las responsabilidades: Trabajar, mantenerte en forma, conseguir poner algo de orden en casa, llenar la nevera, visitar a tus padres, jugar con tus sobrinos, conservar a los amigos... Pero hay algo más que también ha crecido: Tu oferta de ocio.

Tienes una tele formato 16:9, un reproductor Divx, un Home Cinema, una consola normal, dos portátiles, un ordenador de sobremesa, otro portátil, la cámara reflex que siempre quisiste tener, bicicleta, todos los libros que se te ha ocurrido comprar estos años, otros tantos cómics (da igual que no te de tiempo leerlos, tú sigues comprando), decenas de juegos de mesa, un reproductor MP3... Internet. Tienes Internet.

Y llegas a casa después del trabajo, cansado, y piensas en leerte ese libro nuevo al que tantas ganas le tienes, o en probar ese nuevo juego de la PSP, o quizá aprovechar que todavía hace bueno para salir a hacer alguna foto, o dar una vuelta con la bici, o intentar escribir algo, o leer los 300 correos del día, o repasar tus inevitables 700 blogs favoritos... Y acabas más cansado que antes, intentando aprovechar al máximo un tiempo de ocio que se te queda muy pero que muy corto...

tormenta [poemas]

Parpadeó el cielo;
pero no fue un guiño de Dios,
sino un aviso de la Tierra.

maestro [poemas]

Comparte tu saber conmigo
y me haré grande.

finis [poemas]

El tópico de un mundo sin paz
morirá también en la batalla.

frivolidad [poemas]

No te engañes.
La madera es mate.
Lo que brilla es el barniz.

la separación [mis cosas]

No ha sido fácil. Tras toda una vida juntos decir adiós nunca lo es, pero hay ocasiones en la vida en las que hay que tomar decisiones, por muy difíciles que estas sean. Pero, aún estando segura de haber tomado la decisión acertada, no he podido evitar derramar las lágrimas en el momento de la separación, por más que intentaba repetirme a mi misma que debía ser fuerte mientras apretaba los puños y los dientes en un vano intento de parar lo que ya era imparable. Nos estábamos separando, después de compartir todo lo bueno y lo malo de una vida, y no había nada más que hacer ni palabra alguna qué decir.

Ahora, desde la distancia todavía demasido cercana de la despedida, mientras el dolor de la pérdida todavía hace mella en mi, me pregunto qué será de él. Lo sé, sé que llegará el día en que su recuerdo sólo será una cicatriz en mi pero no puedo evitar preguntarme qué será de él, dónde acabará sus días, dónde se almacenarán los lunares que nos quitan...

[Una de las últimas fotos que me hicieron cuando todavía eramos sólo uno mi lunar y yo, en una boda hace unas semanas]

fragmentos [poemas]

Quise ser su sombra aunque el Sol se ocultase.
Pero él prefirió la Luna y su noche.

Cantamos juntos hasta que enmudecimos.
Y fuimos a buscar de nuevo la voz, por distintos caminos.

Los dos necesitábamos la droga que el otro nos daba.
Nuestro amor murió por sobredosis.

El amor se paseaba de puntillas.
Tropezó, y todo se volvieron cristales.

Encontré a la musa de mis sueños.
Nos separamos cuando se convirtió en el monstruo de mis pesadillas.

Me enamoré de su forma de tocar el piano.
Pero sus dedos eran demasiado torpes fuera de él.

Probé sus lágrimas saladas.
Cuando se supo fuerte, voló con sus propias alas.

siempre quejas [poemas]

Tenemos tanta suerte del aquí y ahora,
que acabaremos jodiéndola.

semilla [poemas]

Era tan pequeñita
que desapareció.

tranquilidad [poemas]

Saber que mire hacia donde mire
tú estarás allí.

desgarrón [poemas]

Para protegerse,
amontonó el maderamen alrededor de su corazón.
Pero se le olvidaron las astillas.

abulia [poemas]

Estalló la guerra, por televisión,
y algunos siguieron cenando.

libídine [poemas]

Mi cuerpo desnudo y azul
y sobre el lienzo sus manchas.

humanidad [poemas]

Dios se dio cuenta de su error
y se esfumó.

loving [poemas]

Me miras
y me vuelvo a enamorar.

la tierra prometida [poemas]

Une tu caminar a mi caminar
y llegaremos al Nuevo Mundo.

vida [poemas]

Encontrar la palabra final
antes de que ella me encuentre a mi.

baco [poemas]

Sólo quiero una cosa de ti.
Y no es tu alma.

borracho [poemas]

Y asciende y voltea y se pasea.
Y retrocede, loco, ciego, sordo y mudo.
Y se destruye, por si solo.
Ya nada importa. Acabó la fiesta.

suficiente [poemas]

Yo te quiero y tú lo sabes.
Y lo demás, que se lo lleve el aire.

ramera [poemas]

Tirar piedras, tiraron.
Pero nadie tenía las manos limpias.

fe [poemas]

El día en que se firme la Paz Mundial
volveré a creer en Ti.

suceso [poemas]

Su cabeza golpeó contra el duro suelo.
Se vertió la cornucopia.

trayecto [poemas]

Mis pies desnudos
han dejado surcos en la arena mojada.

dulzura [poemas]

Los ángeles, rollizos, se relamen:
_ Las nubes son de vainilla _.

eternidad [poemas]

Si no existieses,
andaría sin caminar.

reflejo [poemas]

He mirado en tus ojos,
y me he visto por dentro.

costes electorales [poemas]

Una niña herida yace sobre una cama;
sus piernas están muy mal
_ la bomba _
quizá haya que cortarlas
_ maldita bomba _.

Mientras, otros hablan,
lejos del hospital
en el que en una cama
una niña espera llorando
_ dolor _
a que sus piernas sean cortadas.

Hablan. Y hablan.
Con palabras rimbombantes
_ no mueren ellos en sus guerras _
sobre economías, costes electorales,
y, en el último orden del día,
el alto número de bajas.

Es tarde. Ese punto lo trataremos mañana.
Mañana.
Mañana ella seguirá, sin piernas, en su cama.

civismo [mis cosas]

Acabo de bajar del piso de arriba, de hacerles una cordial visita a mis nuevos vecinos. En este supuesto mundo moderno en el que vivimos, tan civilizado, les he tenido que pedir por favor que, si eran tan amables, evitasen tirar colillas encendidas y vasos de plástico con restos de bebida por la ventana, sobre todo cuando yo, la vecina de abajo, tengo la ropa tendida.

Se lo he repetido dos veces, no por amenazar, sino por ver si el fulano, que parecía no hablar ni una sola palabra de castellano, lograba comprender qué le estaba contando. Al final, me ha dicho sí, sí con la cabeza pero no tengo muy claro qué supiese de qué demonios le estaba hablando. Y si lo entendía, que fuese a hacer algo...

Romperemos una lanza en pro del civismo ese del que hablaba antes y seguiré ejercitando mi santa paciencia pero, hay que joderse que en los días que corren le tengas que decir a un señor que seguramente te dobla la edad que no tire desperdicios por la ventana y que por favor, si le es posible, intente no quemarte la ropa...

ikusukiando [mis cosas]

Con la vorágine de las vacaciones primero y la vuelta al trabajo después, había dejado pendiente un post que tenía prometido desde principios de agosto, cuando recibí con gran alegría mi propia camiseta de Ikusuki.

Me gusta lo que veo. Ese es el significado de este palíndromo, unión de las palabras Ikusi (ver en euskara) y Suki (gustar en japonés). Y si entras en su página o en su blog, seguro que a ti te gustará también lo que verás, sobre todo si, como a mi, te encanta Japón y su cultura.

sueños de un hombre despierto [mis cosas]

El 11 de noviembre sale a la venta 'Sueños de un hombre despierto', el nuevo trabajo de Ismael Serrano y el 20 de Octubre comienza su gira en España.

Ha pasado mucho tiempo ya desde que yo fuese aquella adolescente melancólica que lloraba por sus canciones, un poco por admiración y un poco por malsana envidia de su forma de escribir. Entonces era una de esas niñas tristes que lo tienen todo pero lloran viendo la lluvía caer oyendo cantautores que hablan de mundos que debemos cambiar y que no cambiamos.

Ha pasado mucho tiempo desde entonces. Ya apenas lloro. Hace tiempo que abandonó mi casa la tristeza, pero a veces, en esos días en los que la melancolía se cuela por los rincones, su música consigue decir todo lo que yo no digo. Por eso, aunque ya no soy la seguidora que era y no gritaré cuando lo vea de nuevo en el escenario y no moriré si me mira, y aunque ya no ralle sus discos de tanto oirlos y se me vayan olvidando poco a poco sus letras, compraré su nuevo disco e iré a sus conciertos, porque él puede escribir todo lo que yo no escribo.

el cuerpo [ficciones]

Al principio ninguno se percató de su presencia, demasiado entretenidos como estaban en sus juegos. Consiguieron incluso despertar con sus chapoteos y risas al enorme alemán que dormía cada tarde su siesta en la terraza. Aletargado, abrió un ojo para ver de dónde procedían las risas y por qué de repente habían cesado. Los vio mirando con curiosidad algo en el fondo del agua que no consiguió distinguir. Bostezó, se removió en su hamaca y se dispuso a seguir con su sueño.

En la piscina, sobrepasado el susto inicial, una extraña mezcla de repulsión y curiosidad les obligaba a permanecer quietos, intentando enfocar a través del agua aquel cuerpo que yacía hinchado en el fondo. _Creí que los cuerpos flotaban_ comenzó a decir uno de ellos, a lo que otro aventuró, como si fuese un experto en la materia, que seguramente el cuerpo se había desplazado hasta el fondo de la piscina porque los pulmones se habían llenado de agua. _Lo más seguro es que haya sido un suicidio. Por amor_ concluyó tajante. Y todos rieron. _Ni que fueras del CSI_ le gritó uno de ellos a la vez que le salpicaba con agua, dando de nuevo comienzo a sus juegos y olvidándose, tan rápido como sólo los niños pueden hacerlo, del tema.

Fue el señor Tadeo, el conserje de la urbanización, quién a la mañana siguiente en su rutina de limpieza diaria, retiró el cuerpo hinchado, entre ramas y hojas secas, de la lagartija.

punto y seguido [mis cosas]

Se acabó Ibiza pero no las vacaciones. Tras una sesión de lavadora en casa y un reajuste de maletas, a las siete y media de la mañana salimos con rumbo a Las Landas. Allí no tendré conexión así que ahora sí:

fin de fiesta [viajes]

Nos quedaba algo por hacer en Ibiza antes de irnos: Conocer la isla en sus dos facetas más famosas.

La ibiza de las macrodiscotecas, de las copas caras, de las listas de vips y de las performances la conocimos el sábado, gracias a Javi que consiguió que entrasemos en Space por la puerta de invitados, en la fiesta Gorgeous, después de una cena a la luz de las velas en un restaurante precioso en plena D'alt Vila (con música en directo incluida).

La otra Ibiza, la de los bongos en la playa, la de los hippies que vivieron los 60, la de los malabares y las hogueras la vivimos el domingo en Benirras. Un auténtico fin de fiesta para nuestra última noche en la isla.

intuición [poemas]

Como la sensación del sol bronceando mi piel
o el mar envolviendo mi cuerpo desnudo de sal.
Así te amo.
Sin saber. Sin querer. Sin pensar.

Llamémoslo sensación.
Intuición.
Tal vez fe, en un futuro incierto
pero feliz porque tú te dibujas en él.

Mientras, el sol se pone cada día
y cada día vemos juntos la vida pasar,
con la certeza de saber que somos jóvenes y libres
y la intuición _sensación o fe_ de que nunca nos dejaremos de amar.

sobre ruedas [viajes]

Si Formentera es un lugar increible, aún lo es más si lo recorres en moto, perdiéndote en sus mil calas y llegando a dónde no podrías llegar de otra manera. Además, tiene su encanto llegar al faro de La Mola, sintiendo el viento en la cara y convirtiéndote por un momento en Lucía.

ibiza la nuit [viajes]

la isla bonita [viajes]

Tranquilidad, buen tiempo, aguas de un azul turquesa imposible, yates de ensueño, pieles muy bronceadas, diversión a cualquier hora cualquier día de la semana, gente guapa, santuarios de la música, garitos de diseño, mojitos, cahipiriñas y cahipiruskas, el sonido del mar a través de una ventana abierta, las olas contra la roca, calas perdidas, mis pies desnudos en la arena mojada... Felicidad, felicidad, felicidad...

in memoriam [mis cosas]

desgracia [ficciones]

Quizá hubiera sido bonita si la vida se lo hubiese permitido, si cada arruga de su rostro y cada dureza de sus manos no las hubiera escrito la desgracia. Tenía los ojos oscuros y profundos, como el mar en las noches sin luna, pero hacía mucho tiempo ya que nadie la miraba a los ojos.

Esa mañana en el metro tampoco nadie la miro directamente aunque cada persona que compartía vagón con ella no podía evitar mirarla. Con frialdad, de soslayo, evitando su mirada, como si sólo con los ojos esa horrible mujer fuese capaz de transmitir su desgracia.

Tenía frío y en vano trataba de estirar su desgastada ropa para tapar sus piernas. Sonrió con una mueca al recordar a su madre años atrás protestando por sus faldas demasiado cortas y sus camisetas demasiado estrechas. Y ese pelo y esas compañías… Quizá si la hubiese hecho caso ahora no tendría tanto frío…

Mientras se recostaba en el suelo del vagón intentando taparse, cientos de personas subían y bajaban en cada estación, reparando en ella un segundo y volviendo a sus periódicos, a sus móviles y a sus vidas, con expresión de lástima en algunos casos y de desprecio en la mayoría.

Eh, tú, yonki, despierta!. Cuando los de seguridad se toparon con ella en su ronda nocturna llevaba ya varias horas muerta.

Su madre eligió para ella un largo vestido blanco y en su esquela colocó una foto de cuando en su mirada todavía brillaba la luna y cuando la desgracia todavía no se había colado por sus venas.

mi luz [poemas]

Te amo
porque el mundo se me cae encima
y tú persistes;
porque en este mundo sucio
tú sigues siendo la luz;
porque, cuando ya no tengo fuerzas para levantarme,
me elevas tú.

andoni [mis cosas]

Esta mañana he estado en misa. Es algo que nunca hago porque no soy creyente. No me gusta entrar ni en las bodas, así que suelo esperar fuera con esa gente que siempre se queda en algún bar cercano tomando martinis con la excusa de que no puede entrar con los niños porque hacen mucho ruido. Pero una vez al año, sólo una, entro. Por respeto, porque es todo lo que puedo hacer, aún sabiendo que no puedo hacer nada.

El martes hará ya tres años y sigo recordando la llamada de teléfono como si fuese ayer. Estaba con Asier recorriendo Andalucia. Ese día, 7 de agosto, estábamos en Huelva durmiendo la siesta cuando sonó el teléfono. Fue mi cuñado quien me dió la noticia. Nuca olvidaré su voz seria, intentando de algún modo imposible que encajara el golpe sin perder la cordura. No supe qué decir. Sólo acerté a preguntar si había sido con la moto. No, me dijo, iba en coche con un amigo... también ha muerto.

No supe qué decir. Ni en ese momento, ni cuando logré llegar a abrazar a mi familia después del viaje más triste y más largo de mi vida. Tampoco sé qué decir ahora. Sigo sin superarlo. Sin entenderlo. Sin saber cómo confortar a sus padres, mis tios, o a su hermana... o a mi misma cada vez que revivo la imagen del coche aplastado en la cuneta.

Tenía 22 años y la última vez que le ví me dijo que llevaría traje a mi boda. Él, que nunca los llevaba. Me dio un sonoro beso y me dijo 'adios, prima', con su voz fuerte, con un prima que le llenaba toda la boca. Y yo le dije 'adios, primo', imitando su acento rudo, y le ví marchar de la mano de Ana, mientras sonreía con la idea de verle con traje en mi boda...

Ahora cada año voy a su misa aunque no crea en ello. Y le lloro a escondidas de cuando en cuando, aunque nunca vaya al cementerio. Y aprieto los puños con fuerza y sigo hablando en el coche intentando aparentar normalidad cada vez que pasamos por el pequeño altar levantado en la cuneta en su recuerdo.

Hoy tendría 25 años, uno menos que yo, y toda una vida por delante.

la vida a mordiscos [mis cosas]

Uno a uno me la voy comiendo. Cuando comencé la jornada intensiva hace unas semana me dije a mi misma 'qué bien!, ahora podré dedicarme a esas cosas para las que nunca tengo tiempo'... Y desde entonces no he parado. Estoy aprovechando tanto mi tiempo que no tengo tiempo para nada, ni siquiera para postear de vez en cuando en el blog...

De hecho, iba a aprovechar este fin de semana, el que se suponía que iba a ser el último tranquilo antes de las vacaciones, para descansar un poco y escribir algo, pero ayer nos surgió un nuevo plan, y cómo ibamos a dejarlo pasar!... Así que, en lugar de descarsar, en díez minutos estaré camino de Bakio con unos amigos, y lo de descansar... 'ya descansaré cuando me muera'.

mi premio [mis cosas]

Estoy feliz por haber ganado el concurso de poesía de Fnac y ADN no sólo por haber podido añadir unos cuantos libros y comics más a mi colección, sino por haber vuelto a disfrutar esta tarde de la sensación de recorrer los pasillos llenos de libros, nerviosa, espectante, buscando los elegidos para acompañarme a casa...

desencuentro [poemas]

La presión me aplasta.
Se cierra la Noche y me pilla los dedos.
Una estrella cae y tiembla el Universo.

Me araña el silencio con su voz cortante.
Me quema el frío de no encontrarte.
Te añoro ahora, en este instante.

Dos relojes con compases desiguales.
Dos anillos de ceniza que destruye el aire.
Un cristal roto en dos mitades.

Siete años de mala suerte, siete males,
siete plagas y siete pecados capitales.
5.000 años de evolución, con las cenizas, por el aire.

Retrocedo en el progreso al encontrarte.
Ganas de rodar, los dos, como animales.
Llevarte hasta mi cueva para amarte.

Y el tiempo grita y tú te alejas.
Vas en búsqueda del sueño que te duerma.
Para soñar conmigo, hasta unir nuestros compases.

excesos [mis cosas]

Llevas tanto tiempo esperando que empiece el buen tiempo, los días de jornada intensiva, de fiestas, de cerveza con limón en terrazas al Sol, que cuando por fin llegan los coges con todas tus fuerzas, los vives como si cada día fuese el último, y tu casa comienza a ser ese sitio al que sólo vas a dormir de cuando en cuando. Y entonces, empiezas a añorar el invierno, los días de frío, de palomitas y películas bajo una manta en el sofá, de tranquilidad y descanso.

el hombre tiene la llave [poemas]

Otras guerras,
guerras pasadas,
guerras crueles como siempre lo son las guerras,
bañaron de sangre estas tierras.

Sangre. Muerte. Cadáveres masacrados,
niños mutilados, ciudades devastadas.
Nada.
Nada salvo dolor y lágrimas.

El hombre tiene la llave,
para cerrar las puertas a estas atrocidades.
Pero “se acaban las vías diplomáticas”
y el que firma la guerra
no será el que muerto acabe.

Estamos destinados a repetir nuestros errores
(o a pagar por los de otros).
Ya se sabe, el hombre tiene la llave.
La tenía ya hace años,
cuando la usó para encerrarse en su propia cárcel.

el gen egoísta o mi meme [mis cosas]

Un color: naranja

Un número: seis

Un olor: Pleasures de Estée Lauder

Un sabor: fresas con chocolate

Una canción: Si Peter Pan viniera [La traición de Wendy - Ismael Serrano]

Un grupo de música: Mago de Oz

Una frase: Que toda tu risa le gane ese pulso al dolor [Puede ser - El Canto Del Loco y La Oreja Van Gogh]

Un libro: ¿Uno? !Imposible! Encabezan la lista de mis favoritos Los pilares de la Tierra [Ken Follet], El origen perdido [Matilde Asensi], Memorias de una geisha [Arthur Golden]...

Un película: Necesito por lo menos dos, Matrix [hermanos Wachowski] y Moulin Rouge! [Baz Luhrmann]

Un comic: Arkhé [Caza]

Un personaje: El Príncipe de la Dulce Pena [Txus di Fellatio]

Un deseo inconfesable: Vestir de Prada, como el diablo

hace dos años... [mis cosas]

... por estas fechas, estábamos celebrando con los amigos del trabajo nuestros últimos días como solteros...

manos de madre [poemas]

Para Ángela, costurera y madre, a la que nunca podré agradecer todo lo que me ha dado

Manos que abren puertas,
manos – manantiales,
manos que calman el dolor,
manos – medicinales.

Manos torpes que mueven diestras los hilos;
manos diestras que enredan torpes su destino.
Hilos y destino unidos en unas manos
de yemas peladas por el trabajo.

Manos que dan de comer a otras manos
más pequeñas.
Manos que firmaron hace años
su sentencia.

Manos amables a las que les cerraron las puertas,
manos – paciencia,
manos de madre
que saben curar mis penas.

Manos enredadas entre agujas e hilos;
que luchan, ya débiles, por mi destino.

juntos [poemas]

Si tú caes, amor,
yo caeré contigo;
pero, si tú mueres, amor,
yo no te iré a llorar.

No esperes de mí
luto, lágrimas y dolor;
yo jamás lloraré tu ausencia.
Porque, cuando tú faltes,
yo faltaré contigo;
porque si tú mueres, amor,
hallarán mi cuerpo.

Y nos irán a llorar juntos,
y juntos nos tragará la tierra...

ahora sí, pobre de mi [viajes]

Viernes. 12 del mediodía. Plaza del Ayuntamiento. Pamplona. Comienza la locura. 14 horas seguidas de bailes y risas en muy buena compañía.

Unas horas de descanso (sólo para los pies, no para la mente: maldita cafeina que no me deja dormir) y otras tantas de autobús.

Sábado. 18 horas. Gordexola. Sigue la fiesta, en un encierro simulado donde mi hermano con los cuarenta recien cumplidos y disfrazado de toro, me persigue, a mi y a una veintena de amigos, por una casa rural en medio del monte.

Algunas horas más de escaso descanso (la maldita cafeína sigue haciendo de las suyas, aunque el cansancio empieza ya a ganar la batalla del sueño).

Domingo. 17 horas. Mi Casa. La lavadora dando vueltas y más vueltas intentando recuperar el color de una ropa que no hace muchas horas era blanca y mi maltrecho cuerpo recuperando fuerzas para volver mañana al trabajo.

pobre de mi [mis cosas]

Sólo quedan unas horas para vivir en primera persona lo que he visto tantas veces por televisión. Está todo preparado: El pantalón blanco, la camiseta blanca, el pañuelo rojo, las alpargatas blancas y sobre todo, muchas ganas de pasarlo bien... !Pamplona, allá vamos!

un jueves cualquiera [mis cosas]

Adoremos al Dios de las pequeñas cosas. A ese que hace que celebremos un jueves cualquiera que no tenemos nada para celebrar y que lo tenemos todo.

deseo [poemas]

Caminar hacia ti,
muy lentamente,
sin importarme si es de día,
o llegó hace tiempo la noche.

Llevar mis pasos hacia ti
y besarte,
muy lentamente,
dibujando de nuevo tu cuerpo
con mis labios.

Unirme a ti
y reinventarte;
y nacer de nuevo contigo
en ese instante
en el que las mentes
dejan de saber
si es sueño o vigilia lo que viven,
si es real o tan solo un espejismo lo que late.

rainlagathath [ficciones]

Mientras avanzas, todo a tu alrededor comienza a volverse blanquecino y a desvanecerse ante ti. Cierras y abres los ojos intentando recuperar el control de tu visión y, al hacerlo, ves como se yergue nítidamente ante ti un inmenso dragón que fija sus furibundos ojos encharcados en sangre en los tuyos. Intentas girar sobre ti mismo y correr, pero tus piernas están paralizadas.

El dragón acerca su cabeza cada vez más hacia ti, a cámara lenta. Sientes su nauseabundo olor y toda tu vida pasa al completo delante de tus ojos. Comienzas a rezar sin saber muy bien a quién o a qué, cuando notas algo en el interior de tu mano, que te hace recordar: “Llámame sólo cuando lo necesites realmente. Acudiré sólo por tres ocasiones. Después regresaré a por lo que es mío”.

RAINLAGATHAT

Estás de nuevo sentado en tu choza, remendando con fuerza el cuero de las que serán tus botas nuevas.

___________________________________________________________

El ruido de tus compañeros increpándote para que avances te hace salir de tu ensoñación y te devuelve a este maldito psiquiátrico. Aprietas tu mano con fuerza para que no se caiga, mientras uno de los cuidadores te apremia a continuar avanzando por la galería.

Comienzas a caminar y sonríes ante su mirada perpleja, mientras repites mentalmente su nombre para que no se te vuelva a olvidar: Rainlagathath. Quizá sea hora de hacer que vuelva, aunque después reclame su recompensa...

sigamos riendo [poemas]

Recorro con mis dedos tu espalda
mientras me besas,
y siento que la vida me atraviesa.

Oigo la calle palpitar a través
de mi ventana abierta,
y tu respiración muy quieta,
aquí a mi lado
mientras me esperas.

Esperas.

Te pedí bellas palabras.
Te pedí promesas.
Pero tú supiste ver que cuanto necesitaba
era escribir este poema.
Me viste llorar y preferiste
acercarme papel y tinta
y esperarme, siempre esperarme,
a que pusiera en orden mi cabeza.

Ya lo he hecho.
Y te amo.

Tantas letras. Tanta espera.
Para concluir al fin lo mismo.
Sigamos riendo. Gracias.
Por hacerme sentir que la vida me atraviesa.

mi tierra [poemas]

Sobre tu cuerpo fundé mi patria.
Hice de tu piel mi bandera,
y de tu ombligo el refugio
en el que esconderme de las guerras.

Y aquí habito desde entonces,
desde la tormenta,
que me arrojó a tu orilla,
y que me dejó dormida en tu arena.

Uno y mil naufragios después
aquí me mantengo
y aquí seguiré después de más de un millón de tormentas,
después de un millón de asedios,
defendiendo mi tierra
y dando, si hace falta, mi vida por ella.

por si no existe un mañana [poemas]

Equivocarse.
Jurar no volver a beber tras cada resaca.
Levantarse de nuevo tras cada caída.
Disculparse una vez más tras volver a meter la pata.

Ahogarse en la culpa un momento
para en el momento siguiente no hacer nada;
torturase con lo dicho y lo que hubo que haber dicho,
y repetir una y otra vez en sueños cada palabra.

Equivocarse. Y no aprender.
Y seguir viviendo con todo eso a tus espaldas.
Mejor, mejor así...

Por oír en medio de la borrachera tu risa a carcajadas.
Por ver, antes de caer, la cima de la montaña.
Por intentar pasarlo bien, por si no existe un mañana.

sentir la música [mis cosas]

Hay personas que saben tocar; personas que delante de una partitura logran interpretar con perfección técnica cada una de las notas por muy rápido que sea el tempo. Pero hay personas que escuchan la música y la sienten. Esas personas, con un instrumento en sus manos, consiguen hacer de la música magia.

magnitud [mis cosas]

Esta mañana, de camino al trabajo, la palabra magnitud ha cobrado un nuevo significado, una nueva dimensión, en mi mente.

Cuando me dijeron que hoy lunes se publicaría la noticia en el periódico, imaginé algo pequeño, una columnilla escondida en cualquier rincón. Ni mucho menos me imaginaba que mi compañera de premio, Estibaliz Madrazo _ganadora de la categoría de Relato Corto_ y yo, ibamos a compartir portada con Rafa Nadal. Y menos aún que nuestra obra iba a aparecer a todo color y a doble página en el centro justo del periódico...

De nuevo el término magnitud se ha escrito en mi mente a media mañana, al escuchar la voz emocionada de mi madre al otro lado del teléfono tras leer a su hija en el periódico.

Ya por la tarde, el email de un compañero de trabajo me hacía de nuevo pensar en la dichosa palabra, cuando me hacía saber que en la residencia de ancianos en la que trabaja su mujer se había leído para ellos mi poema.

Al salir del trabajo, cuando ya pensé que todo el mundo que me iba a decir algo sobre el concurso ya lo había hecho, el portero del edificio donde trabajo (y que por cierto una vez me dió, por raro que parezca, un tacón que había perdido), me abría amablemente la puerta, mientras me reconocía como la poetisa que le tenía que firmar un periódico...

Ha sido un certamen pequeño, pero para mi se ha revelado de una magnitud enorme...

I Concurso de Poesía y Relatos Cortos FNAC y ADN [mis cosas]

Cuando tenía 15 años escribí mi primer poema. Ahora tengo 26 y de vez en cuando algo dentro de mi se remueve y me impulsa a escribir, como entonces, sin saber muy bien por qué ni para qué. Escribo. Eso es todo. No para que alguien lo lea. No para que alguien lo entienda.

Desde esta ventana al mundo, voy mostrando pequeñas muestras de lo que escribo. Es fácil hacerlo escondida tras esta pantalla. Pero el otro día, de camino al trabajo, leí en el periódico un anuncio sobre un concurso de poesía y relato corto, organizado por FNAC y ADN y, quizá impulsada por esa otra, pensé ¿por qué no?.

Recuerdo de un tiempo pasado feliz. Añoranza de una vida contemplativa, sin tantos problemas. Antibelicismo. Poesía cercana y de mujer. Naif. Son las pocas palabras que mis nervios durante la entrega de premios me han permitido recordar, acerca de lo que para el jurado (Sergio Oiarzabal _Premio Nacional de Poesía_, Jon Kortazar _escritor y Catedrático de Literatura Vasca_, Ángel Antruejo _director de Fnac Bilbao_ y Txabi Segovia _Coordinador de ADN Bilbao_) evoca la inocencia perdida, el poema con el que he ganado el concurso.

Ha sido un certamen pequeño (esperemos, como dijo Sergio Oiarzabal durante la ceremonia de entrega de premios, que sea el germen de un premio grande aquí en Bilbao), pero la alegría, la emoción, la plenitud, que sentí al oir mi nombre no se puede expresar con palabras. Escribo para mi y me da hasta vergüenza que otros puedan leer algo que para mi es muy íntimo, pero en ese momento todo eso dejó de ser verdad y me enorgullecí de que a alguien un poema mio le hubiese parecido digno de ganar un concurso.

las palabras perdidas [poemas]

A otros regalé mis versos antes que a ti.
Canté a sus ojos, a sus manos,
a sus bellezas peregrinas.
Les juré una y mil veces amor en verso;
lloré sus penas y reí sus alegrías.

Y sin embargo, no era verdad que les quería:
Cuando desaparecieron un día, no paró mi corazón,
no se abrieron los mares, no cesó la vida.

...Pero se desvirtuaron las palabras...

Y ahora a ti te amo,
y no hay verso que lo defina.
Y ya no soy si tú no eres,
y las palabras parecen de mentira.

...Se desvirtuaron las palabras...

Por eso me presento ante ti desnuda,
con las manos vacías.
te ofrezco lo que soy, que es todo lo que tengo.
Para que, al mirarme a los ojos,
conozcas lo que habita en mi interior y no encuentra salida.
Para que, con tu mirada, regresen las palabras perdidas.

...Y ya no las dejaré morir...
Esta vez será eterna la Poesía.

el fin [ficciones]

Un gnomo blanco y un gnomo negro se encontraron en el claro de un bosque. Se fueron acercando lentamente y, cuando estaban a escasa distancia, se sentaron uno enfrente del otro. Y esperaron. Esperaron tanto tiempo como no puede abarcar la mente. Y después de ese tiempo llegó la Noche. Se levantaron y, con la única luz de la Luna que se moría, comenzaron a pelear, a luchar. Y su lucha duró tanto como su espera.

Finalmente, en un golpe terrible, la cabeza del gnomo negro rodó por el suelo. El gnomo blanco explotó de júbilo al verse ganador. Pero después del júbilo vino el horror. Se le escapa la sangre por las muñecas, por el cuello. Se tapaba, intentando retener la sangre de su cuerpo. Pero al final, murió. Y fue a morir al lado del gnomo negro, formando una extraña composición.

Así, murió el mundo.

tú permaneces [poemas]

A veces, sólo a veces, todo a mi alrededor tiembla.
Pero tú, permaneces.

Se rasga las vestiduras la vida,
decide jugar, apuesta y pierde,
y de repente, perdemos presión,
nos deshinchamos,
caemos al vacío.

Pero tú, permaneces.

Luego la risa loca, frenética,
la vida borracha dando vueltas,
nos sube hasta el cielo,
volamos con ella dando vueltas,
crecemos,
y es tan solo un espejismo.

Pero tú, permaneces.

Más tarde llega el silencio.
Camina de puntillas la vida,
para que no la oigamos,
para que no la miremos;
gritos sordos,
corazón latente e inerte, apatía.

Pero tú, permaneces.
En las penas, las alegrías y los entreactos de mi vida.

a jacaaaaaa [viajes]

Hace unas semanas unos amigos nos invitaron a Jaca, pero las pistas de esqui las vimos poco, la verdad. Eso sí, la fiesta en Jaca la conocimos bien. Y para culminar un fin de semana memorable, nada como un ataque de risa grabado en video para poder recordarlo :)

alba, mediodía, noche [mis poemas]

Amarradas van mis manos a tus manos;
anudadas, mis piernas a tus piernas;
enlazada, mi mirada a tu mirada;
fundida, mi alma va a tu alma.

El destino inequívoco de mi ser es tu mañana;
mi meta eterna, tu noche clara.
El refugio tras recorrer el bosque,
el sepulcro en el que reposaré al alba.

Alba, mediodía, noche. Gira el tiempo su rueda,
y yo sigo llegando hasta tu puerta.
Llegaré aunque el tiempo me mate y muera,
porque yo te amo y mi amor no muere.

la letra escarlata [poemas]

Nos critican. Siento las miradas de reproche,
Los susurros, las medias lenguas, los malos gestos.
Juzgados y condenados: Arderéis en el Infierno.

Es cierto. Tal vez lo merezco porque soy culpable.
Culpable porque es mi mejor amigo.
Culpable porque le quiero.
Culpable porque le hago el amor cada día (-¡oh, blasfema!-),
sin sentir remordimientos.

¿Es pecado haberse enamorado?.
Vivíamos atados a otros cuerpos. Es cierto.
Pero todos sabemos ya que eran solo lastres.
Si pudo morir no era amor verdadero.

renacer [poemas]

El Sol no se veía,
lo ocultaban las montañas.
Mis piernas temblaban,
mi cerebro flaqueaba.

Lento ascenso con la vida a mis espaldas.
Y ante mis ojos la oscuridad del bosque,
la pared de la montaña.

Mis dedos cortados por la piedra.
La dureza contra mis vísceras restregada.
Voy a caer, caer, caer...

El eco de la niebla,
el oxígeno puro quemando mis entrañas.
El último aliento de mi vida,
y la cima de la montaña.

El Paraíso bajo mis pies
y yo el Dios de la mañana.

un cumpleaños de bilbao [mis cosas]

Una barra de pan de cuatro kilos, y otro tanto de mortadela, choped y queso. La foto no es muy buena porque está sacada con un móvil, pero se aprecia el tamaño del tentempié que le preparamos al amigo Unai para su cumpleaños. Es que somos de Bilbao, la ostia, y aquí todo lo hacemos a lo grande! :)

i love sony [mis cosas]

La semana pasada lo veía en el suplemento de El Correo y ahora ya es mío. Después del Vaio, ¿qué otro móvil podría haber elegido?

deseo [poemas]

Dibujas mis curvas con tu aliento
y comienza un nuevo viaje.
Mi instinto te busca, hasta traspasarte,
y mis senos vierten el néctar de la noche.
La claridad esfumada, las sombras trastocadas.
El nudo del marinero, tus amarras.
Y yo el puerto en el que tu barco atraca.
Se enfurece la tempestad,
sube la espuma blanca.
Y después, la marea que se aleja,
con la Luna,
sosegada.

incomunicados [mis cosas]

No te das cuenta de lo dependiente que eres del móvil hasta que te quedas sin él. Por problemas con la portabilidad, Vodafone ya nos ha dejado sin línea y Orange todavía no nos ha dado de alta la nueva, así que nos toca estar todo el fin de semana incomunicados... ¡Dios mío!, ¿qué haremos?... ¿y si alguien nos llama?... ¿y si es importante y no se le ocurre usar el fijo? :D

alfa y omega [poemas]

Amarte sin ni siquiera comprenderlo.
Sin saber ni cómo, ni cuándo, ni de dónde
llegó este amor que todo lo llena;
que me resucita cada día con su presencia;
que me reinventa.
Que hace que me estremezca
sólo con rozar tu piel,
y que estalle sólo con sentir
tus manos entre mis piernas.

No sé, ya te lo he dicho,
cuándo nació este amor.
Miro hacia atrás y sólo recuerdo ya
mi vida contigo,
como amante o como amigo.
Pero siempre estabas allí,
dándome la mano en el camino.

Igual que no sé cómo nació,
tampoco sé cómo se hizo grande;
en qué momento este amor se convirtió
en el principio y en el final de mi existencia.
En la meta.
En el bálsamo de todas las penas.
En la agonía cuando no estás;
en el éxtasis cuando te acercas.

En la felicidad absoluta;
en la risa frenética;
en la lágrima que sonríe;
en el Alfa y el Omega.

autofelicitación [mis cosas]

Veintiséis años a mis espaldas y toda una vida por delante. Hoy puede ser un gran día.

un cumpleaños feliz [mis cosas]

Gracias. A todos los que el viernes se animaron a celebrar el cumpleaños conmigo. Me lo pasé como una enana. Volví a llegar a casa con los tacones rotos de tanto bailar pero mereció la pena. La cena estuvo muy bien (un gran descubrimiento el Txalaparta), los regalos fueron una pasada (no hacía falta... gracias :d) y la compaía inmejorable! Me reí muchísimo incluso cuando ya estaba en casa: Primero, porque encima de la cama un duendecillo había dejado una última sorpresa (gracias Oihane y Jonatan); y segundo porque fue poner la cabeza en la almohada y empezar a sonar el despertador para ir a currar :d

En resumen, gracias. Repetimos cuando queráis :D.

A los de siempre, que vienieron incluso teniéndose que ir pronto, gracias dobles. Es verdad, como dice Iván, que pasa el tiempo y nos vemos cada vez menos y que a veces nos perdemos un poco la pista, que todos hemos cambiado mucho... pero por mucho tiempo que pase, siempre habrá algo especial, siempre tendremos el recuerdo de lo que fuimos y de todo lo que hemos vivido juntos y sobre todo, siempre sabremos que no estaremos solos cuando nos haga falta un amigo...

¿Recuerdas aquella noche en la cabaña del Turmo,
las risas que nos hacíamos antes todos juntos?
Hoy no queda casi nadie de los de antes,
y los que hay han cambiado, han cambiado, sí.
Celtas Cortos

el primer regalo [mis cosas]

Tengo una madre y una hermana que no me las merezco! No sólo me han dado su regalo de cumpleaños por adelantado para que lo pueda estrenar en la celebración de esta noche, sino que me han dejado elegirlo... Y la verdad, nunca pensé que eligiría unas botas como estas... pero son preciosas!

ríe conmigo [poemas]

Si quieres en verdad conocerme
deberás aprender a escuchar mi silencio,
a creer en la magia de la vida
y a regalar pensamientos.

A ser feliz con lo que tienes
y a correr por el viento,
sin más preocupación
que la Paz del Universo.

Ríe conmigo y entrarás
en la tierra de los cuentos.
Se feliz; que si necesitas ayuda,
yo iré a tu lado corriendo.

piedra a piedra [poemas]

Piedra a piedra.
Con cada una de las que nos tiraron
construimos nuestra casa,
sin oír a los demás,
sin mirar hacia el pasado;
sin importarnos lo que decían
todas las bocas que murmuraban
por lo bajo cuando no estábamos,
y que sonreían a nuestro lado;
ni los que gritaban muy alto,
poniendo el grito en el cielo,
las manos en la cabeza
y por encima de todo la apariencia.

“Parecer, guardar las formas,
no salirse de la hilera”.
Y al que se salga... Piedras.

Pero ahora no nos alcanzan
sus pedradas, ni sus voces, ni sus apariencias:
Solos tú y yo,
y nuestras conciencias.
Sin ataduras,
sin dobles morales,
sin Dios
y sin creencias.

Creyendo sólo en nosotros mismos,
y en las promesas
que en el pasado nosotros mismos rompimos,
y que, sin hablar, sabemos que ahora son ciertas.

sex and the city [mis cosas]

¿Podemos tener nostalgia de algo que nunca hemos tenido?. ¿Sentir dolor por el recuerdo de un pasado que nunca hemos vivido?. Después de seis temporadas de Sexo en Nueva York, me parece increible que no vaya a recorrer más la Gran Manzana junto a ellas, que no vaya a explotar en carcajadas con sus ocurrencias o dejarme llevar por el dolor y las lágrimas con sus problemas... que vaya a peder para siempre a las amigas que nunca tuve y que siempre soñé con tener...

un capricho [mis cosas]

Hoy he ido a la FNAC a comprar un regalo y ya de paso he aprovechado para darme un caprichito, aprovechando un 4x3 que me dieron al hacerme socia cuando me compré el VAIO.

Tengo la casa tan llena de libros que ni me da tiempo leerlos todos ni me caben en las estanterias, pero me encanta esa sensación de recorrer una libreria y dejarte llevar por los títulos más sugerentes, por el diseño de las tapas, por esa temática o ese autor que tanto te gusta... leer la contraportada, el primer párrafo y el último (algo que siempre hago para elegir un libro), oir el crujido del papel nuevo al pasar las páginas, sentir el olor a tinta... Imposible elegir sólo con uno... Lástima que haya tanto por leer y tan poco tiempo para hacerlo...

la inocencia perdida [poemas]

En algún lugar dentro de mi estará encerrada
esa niña que jugaba con canicas,
que soñaba ser un hada,
que pintaba con tizas de colores el cielo en el suelo
y que nunca se preocupaba por nada.

Mientras espera un rescate que tal vez no llegue,
se acurruca para resguardarse del frío entre papeles,
entre viejas hojas de periódicos
que hablan de guerras que no entiende...

Como tampoco entiende quién la separó de sus juguetes...

No sabe que fui yo quien la escondió,
quien a pesar de todo la mantiene con vida,
esperando a que llegue el día
en que pueda salir al mundo sin peligro,
a recuperar su desgastada inocencia perdida.

necesidad [poemas]

Volaron mil cuervos negros,
alrededor de un hada negra
que, gritando extrañas palabras,
convirtió el mar en arena,

la tierra en fango,
en lanzas las montañas,
en desolación las noches,
y en muerte las mañanas.

Todo pereció.
Excepto el hada negra
y los cuervos que la adoraban.

Pero ella no quería;
ella no era mala.
Sólo necesitaba una sonrisa
para convertirse en un hada blanca.

tiempos mejores [poemas]

Quisiera ser como los demás.
Ir ahora a dormir
y mañana seguir, como la hormiga,
trabajando para el Invierno.

Pero siento algo, incómodo,
que se lleva mi sueño.
Algo que me obliga a seguir escribiendo.

La vida ha de ser algo más.
Vive, persigue tu sueño, aprovecha el momento.

Vendrán tiempos peores, no, mejores;
carpe diem: tú puedes cambiar el cuento.

fecha horizonte: 5 abril [mis cosas/viajes]

Mi reloj interno está ya descontando los minutos que quedan para que llegue el momento: Me voy a Croacia. No es lo que tenía en mente cuando pensé en un cambio de aires, y no me desvía de mis planes originales, pero mientras estos se materializan, una escapadita de cinco días acompañada de buenos amigos (y algúnos desconocidos), me vale :)

domingo [mis cosas]

Levantarse tarde. Sin prisa. Y desayunar a las 12 un café con crema recién hecho. Si la felicidad, como se suele decir, son momentos, éste sin duda es uno de ellos.

equilibrio [mis cosas]

Llevo tiempo pensando en tatuarme y creo que por fin me he decidido (la imagen es un foto montaje de cómo podría ser el resultado). Quiero reflejar en mi piel el concepto de equilibrio; ese equilibrio tan necesario en mi vida y que me esfuerzo cada día por conseguir. Suena un poco estúpido, pero creo que los cuatro elementos representados en mi espalda me ayudarán un poco más a conseguirlo.

Aire

Agua

Fuego

Tierra

Equilibrio

contigo [poemas]

Él me da las gracias por ayudarle, sin saber que es él quien me ayuda...
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La vida continúa si tú estás a mi lado,
no importan vendavales ni tormentas,
ni las palabras hirientes,
ni que lluevan piedras.

Tan sólo tú y tu presencia.
Y yo.Yo agarrada a ella,
con las manos sangrando,
con mis últimas fuerzas.

Otra vida surgirá de esta lágrima.
Comenzaremos de nuevo a arar la tierra.
Si tú estás nada me detiene.
Juntos alcanzaremos la meta.

cambio de aires... [mis cosas]

Demasiado tiempo haciendo las mismas cosas, viendo las mismas caras, enfrentándose a los mismos retos... aguantando a los mismos clientes. No sé si necesito un cambio de aires... o tan sólo vacaciones. Mientras lo descubro, me preparo para las dos opciones:

• http://www.destinosasiaticos.com/
• http://asun-martinez-ezketa.neurona.com

idines [ficciones]

Ordenando papeles viejos he encontrado unos apuntes que escribí hace años con idea de convertirlos en un cuento infantil. Sería uno de esos cuentos a todo color, con dibujos hechos con pinturas pastel y una tipografía divertida... Por supuesto, nunca pasaron de ser unos apuntes arrugados en el cajón de las ideas perdidas... Bueno sí, hoy dejarán der serlo para convertirse en un post en el blog de las ideas perdidas...
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Un idin es un ser alado que vive suspendido entre el cielo y el infinito. Son pequeños y traviesos. Siempre están riendo y su voz suena como un susurro.

Los idines femeninos tienen la piel de color amarillo brillante, y los masculinos de color azul oscuro. Todos, hombres y mujeres, tienen unas pequeñas alas moradas que surgen de sus hombros, parecidas a las de una mariposa nocturna. Pueden caminar, puesto que tienen piernas _su cuerpo es parecido al de un humano en miniatura_ pero generalmente se desplazan volando.

Cuando se enfadan (esto ocurre en contadas ocasiones y su enfado nunca dura más de un minuto) nunca gritan; se quedan muy callados y de su interior emerge una intensa luz que les hace brillar como una luciérnaga.

Se alimentan de gotas de lluvia y, cuando no llueve, se acercan hasta las nubes a beber. Duermen en nidos de arco iris, en grupos de cinco.

En los días en que hay bruma es que los idines están celebrando una fiesta, porque, cuando lo hacen, comen el dulce más delicioso que existe: Algodones azules. Son parecidos a los algodones de azúcar que venden en las ferias, pero los que fabrican los idines son de color azul celeste. Son dulces, esponjosos, se deshacen nada más entrar en la boca y al hacerse, desprenden un aroma suave y un humo blanquecino que lo envuelve todo. Los hombres lo llaman bruma o niebla; los idines lo llaman lireno.

agua en el desierto [poemas]

Moderno Prometeo, camina sobre el agua.
La ira de un Dios que no existe descargada.
En el delirio de un solo hombre,
la locura de toda una humanidad refractada.

Querer dominar las bestias, los elementos, el tiempo
que todo lo destruye, que la Vida arrasa.
Podremos crearla de nuevo. La locura se despierta,
y despierta al deforme Moderno Prometeo.

Por amor, siempre por amor. Después llegará el odio.
Y Dios, ¿dónde está?. Se esconde.
No quiere escuchar nuestra demencia.

En busca de la Vida que él nos quita.
Quizá esto sea todo.
Y estemos buscando agua en el desierto.

diminuto [mis cosas]

Los diminutos pies de mi sobrino Hugo el verano de 2005, con apenas dos meses de vida.

carpe diem [poemas]

Hacia dónde irá mi alma cuando muera, no lo sé;
ni siquiera sé si tengo alma.
Lo único que sé es que yo estoy aquí ahora,
y que lo único que quiero es estar ahora contigo.

El mañana no me importa;
quizá mañana muera,
o quizá mañana ya no estés conmigo.

Pero ahora, aquí estás,
y yo contigo.

Beberé tu esencia hasta que se agote,
o hasta que la mía expire.

Y cuando suceda, estaré feliz,
feliz de haber sido feliz contigo.

resurrección [poemas]

Un cielo gris vigila desde el cielo;
la lluvia mancha mi ventana de gotas,
el eco de algún ruido de ciudad consigue traspasarlas,
a la lluvia y a mi ventana.

Pero yo en el interior
estoy ajena a todo esto.

El cielo no me ve.
La lluvia no me moja.
El ruido no me toca.

Estoy escondida en mi soledad,
amándote en silencio.
Casi inerte, suspendida en el tiempo,
esperando tu llegada y, con ella,
mi resurrección.

el tiempo sin ti [poemas]

En la medida de tu presencia va transcurriendo mi tiempo.
Los abrazos son las horas,
las caricias el minutero,
y con tus besos va pasando el segundero.

Sin ti, muerto se queda mi cuerpo,
como una marioneta sin hilos,
como una cometa sin aire,
como un pájaro sin cielo.

Y ya no hay, si tú te vas,
ni caricias, ni abrazos, ni besos,
ni modo de contar el tiempo;

y transcurre así, el tiempo, sin ser contado,
desgraciadamente lento y largo,
esperando de tus horas el regreso.

sábado de lluvia [mis cosas]

Llueve. Por fin es fin de semana, y llueve. Es Carnaval, y llueve. Había planeado salir con los amigos, que hace siglos que no quedo con ellos, y llueve... Y se está demasiado bien en casa...

La semana ha sido de las durillas. El lunes empecé un curso de Phosothop. Está genial, aprendo mucho y me divierto, pero dos horas y media todos los días después de trabajar te dejan un poco exhausto. Además, me ha tocado ir a Madrid un par de días, por culpa de uno de esos proyectos 'marrón' que aún metiendo mil horas y dejandote la piel en ellos, nunca van bien... Así que bueno, no sé si la lluvía me ha fastidiado el plan, o ha sido mi excusa perfecta para quedarme en casa calentita, ver una peli, hacer una buena cena y reponer fuerzas.

seguir viviendo sin ti... [poemas]

La pena tiene mil formas y ninguna.

Llega a veces de puntillas y se clava como una daga en mi espalda.

Otras va caminado con paso firme por mi cuerpo,
hasta llegar a mi garganta,
y allí se queda, dejándome si aire,
ahogando mis palabras.

Y a veces, no sé muy bien cómo llega ni a dónde se agarra,
pero la siento dentro, bien sujeta a mis entrañas.

Y camino, y hablo, y como, y hasta sonrio y duermo,
pero ella me acompaña hasta mi cama,
y no se va, y no me deja, resiste siempre mis patadas.

Y todo se me viene encima, y se vuelve demasiado grande mi casa,
y yo, pequeña, diminuta, escondida entre las sábanas;
pérdida sin entender nada...
por qué se tuvo que ir,
dónde estará ahora,
quién secará sus lágrimas...

Y la pena, la pena, ocupando ya toda mi garganta.

Pero él llega, siempre llega,
con su mirada tranquila y su voz en calma.
Y me voy haciendo grande de nuevo entre sus brazos,
y la pena no se va, pero se calma.

Elige entonces la pena otra de sus formas,
la melancolía,
y transforma en poemas mi alma.

[No creo que nunca leas esto, ni llegues a saber cuánto te echo de menos]

un mundo que merezca la pena ver [ficciones]

Se despertó desorientado. Había luz en la habitación, pero sus ojos no conseguían enfocar con nitidez. Por un instante creyó ver algo que pasaba velozmente frente a él. Una mancha negra, un borrón que se movía de un lado al otro sin parar, sin dejarle tiempo para verlo. Parpadeó. Otra vez. Otra. Cerró los ojos con fuerza. Y entonces su mente discernió por fin el sonido que llevaba un rato sonando en sus oídos y que no lo lograba entender... Puedes hacerlo. Sólo dale tiempo. Tienes que acostumbrarte a la luz.

Era verdad; después de otro par de intentos, el pequeño trozo de espejo que aquel matasanos de bata sucia sostenía en su mano le devolvió el reflejo de unos ojos enrojecidos que por primera vez en 38 años conseguían ver a su dueño.

Le matarían tan pronto como le capturaran, pero sin duda ver el mundo real, su yo real, aunque fuese por poco tiempo, habría merecido la pena... Y quizá, quién sabe, si unos cuanto más se decidiesen... quizá podrían cambiar las cosas... volver a construir un mundo que mereciese la pena ver... en el que nadie más estuviese condenado a la oscuridad de nuevo...

es curioso... [mis cosas]

... primero no quieres hacerlo, después lo haces... pero sólo por probar; y al final acabas enganchada, pensando cada día qué escribirás, si alguien te leerá, qué habrán escrito los demás...

nuestro refugio [poemas]

La lluvía dibujando imposibles en el suelo.
Otro Invierno.
El frío que no llega hasta éste, mi refugio.
El tuyo.
El que tu y yo construimos.
El que ni la tormenta ni el tiempo destruyeron.

Aquí se respira Primavera
aunque fuera sople el viento.
Porque el tiempo se detuvo
en torno nuestro,
girando alrededor de nuestros cuerpos unidos,
sin tocarnos,
sin hacer mella alguna en ellos.

Y ahora miro mis manos
y veo pliegues que entonces no existían.
Ahora el espejo me devuelve una imagen
que tampoco es la que era.

Pero me reconozco cuando me miro
a través de tus ojos,
en el refugio del que el camino
sólo nosotros conocemos.

dicen que les dijeron que vieron [poemas]

Me gusta la gente que me juzga por lo que ve,
que me ama o me odia por mis acciones,
por mis palabras y por mis silencios,
que sabe cuándo debe preguntar
y cuando callar,
que sabe guardar un secreto.
La gente que me conoce de verdad por lo que soy,
no porque escucharon un cuento,
no porque ‘dicen que les dijeron que vieron’.

Siempre es así.
Encontrar gente y perderla.
Ahogar los sentimientos.
El desencanto
de querer hacer ver
y conseguir sólo resentimiento;
de querer reir, soñar,
vivir _que queda poco_
y estar sola en mitad del desierto.

samantha wailer [ficciones]

Samantha, la persona
Como un bisturí. Fría, cortante y precisa. Sus ojos, negros, pequeños, penetrantes, enmarcados por unas cejas finas y casi siempre arqueadas y resguardados por unas pestañas espesas, más negras aún que sus ojos, parecen, cuando se detienen en algo _sea un objeto o una persona_, querer penetrar en su interior para observar su funcionamiento.

Tendría un cuerpo bonito, firme y bien moldeado por el ejercicio, si lo enseñara, pero a través de su austera ropa, un poco más masculina, un poco más holgada de lo que debería _siempre pantalones oscuros, grises o negros, y camisas blancas perfectamente planchadas_, apenas se distingue la silueta de una mujer.

Inteligente, educada, parca en palabras, disciplinada y un tanto tozuda en ocasiones, parece estar constantemente analizándolo todo. La Psicología es para ella un verdadero refugio, con el que intentar explicar todo lo que le preocupa, todo lo que no entiende.

Samantha, la psicóloga
De nuevo, el bisturí. Su sensación en la mano, frío, metálico, diseccionando con pulso firme, como a una rana en un laboratorio de ciencias, el cerebro humano. No hay lugar a error. Frontal, temporal, occipital... Conoce _ o cree conocer_ cada zona, cada recoveco de la mente como la palma de su mano.

Para ella, todo es una cuestión de impulsos eléctricos y reacciones químicas. Se ríe de los que se creen artistas, proclamando el desarrollo de su irracional hemisferio izquierdo. Se sorprenderían al saber que todo lo que ellos creen que es pasión, arte, que su explosión de creatividad no es más que el efecto lógico de una reacción en su cerebro. Todo tiene una explicación racional. Ha consagrado su vida a entenderlo.

Samantha, la neurótica
El cuaderno donde toma sus notas frente a ella, a un palmo del borde inferior de la mesa. A su derecha, la pluma, el bolígrafo y el lapicero, perfectamente alineados, paralelos al cuaderno. En la parte derecha del escritorio una bandeja grande con hojas y a su lado, una un poco más pequeña, con un taco de cuartillas en las que tomar notas, todo milimétricamente colocado.

Cuando se levanta de su escritorio, mete el cuaderno en el cajón que éste tiene en su parte derecha, perfectamente dispuesto sobre otros dos cuadernos, y coloca la silla, dejándola alineada con el escritorio.

Ni una sola mota de polvo, ni una sola cosa fuera de su sitio. De eso se encarga ella misma cada mañana. Con su sueldo, podría contratar a alguien para que se ocupase de la limpieza, pero no podría soportar que nadie tocase sus cosas, que las moviera de lugar.

Así, cada mañana, justo después del ejercicio y la ducha, que le ocupan 50 minutos, Sam dedica todos los días 1 hora y 10 minutos exactos a ordenar y limpiar su piso y el despacho, ubicado en éste, en el que pasa consulta. A las 9 de la mañana tiene todo dispuesto para empezar con su jornada de trabajo.

Samantha, la escéptica
Todo tiene una explicación racional. Ese ha sido siempre el gran dogma de Sam. Y sin embargo, desde aquel día, desde aquella noche, sigue despertándose asustada en medio de la oscuridad, creyendo estar todavía en aquel sanatorio.

Aunque se repite a sí misma una y otra vez que aquello no pudo suceder y que seguramente alguien les suministró algún tipo de droga durante la cena que les hizo alucinar, las pesadillas, el miedo _aunque nunca lo reconocería_ vuelven a ella cada vez que intenta conciliar el sueño.

Pero el miedo desaparecerá, está segura, cuando descubra por fin qué es lo que sucedió aquella noche...

sara de allende [ficciones]

Diminutos hombrecillos encarnados danzan gritando mi nombre. Pequeños salvajes que se apoderan de mi mente. Bailan a mi alrededor mientras ríen. Parecen burlarse de mi inexpresivo cuerpo. Sus gritos se introducen en mis oídos como una gran mancha roja que se hace dueña de mi indefenso cerebro. Ya están dentro, mientras el pitido de sus voces se hace cada vez más intenso.

Cada noche. Como cada noche mi mente lucha para retener a esos infames monstruos; hijos del fuego, portadores de la eterna llama en la que se va consumiendo día a día mi alma. Un grito en la oscuridad de la noche. Pánico. Sudor. Desesperación. Sola. Sara de Allende. Como siempre, sola. Mi efímero destino. ¿Quién querría compartir la noche conmigo, pobre tullida deforme, incapaz de controlar sus propias pesadillas?...

cuando el viento se aburrió [ficciones]

Hubo en tiempo, cuando el hombre aún no existía, en el que la Tierra era como una inmensa canica. Sí, ahora la Tierra sigue siendo redonda, pero, en aquel tiempo, además de redonda, la Tierra era lisa.
Lisa como una canica; pero en vez de estar hecha de cristal de colores estaba hecha de tierra.
Nadas más; ni árboles, ni montañas, ni casas, ni hombres para construirlas. Sólo tierra. Y, alrededor de esa enorme bola de tierra, estaba el cielo. Inmenso, de color azul muy claro, sin una sola nube. Como un gigantesco lienzo pintado de azul.

Y allí, en aquel cielo azul sin una sola nube, vivía el viento; pero vivía muy aburrido, ya que no tenía nadie con quien jugar. En aquella inmensidad el viento se sentía muy solo.
Al principio, se había entretenido un poco jugando a intentar mover, soplando con todas sus fuerzas, aquella pelota tonta que parecía no servir para nada. Pero la pelota no se movía. Por mucho que el viento soplase, no conseguía moverla de tan grande que era. Así que dejó de intentarlo, porque además de que no era muy divertido, pues se cansaba mucho, se dio cuenta de que era imposible.

Por eso, un día en el que ya había hecho tres o cuatro veces lo que solía hacer para intentar divertirse – correr todo lo rápido que podía, silbar todas las canciones que sabía e incluso inventar alguna nueva – y aún así no lo conseguía, el viento comenzó a llorar.
Lloraba porque quería un amigo; no podía soportar estar solo por más tiempo. Pero ¿qué podía hacer?. Había dado muchas vueltas a la Tierra, intentando encontrar algo con lo que entretenerse, pero no había encontrado nada.
Por eso lloró. Lloró tanto que las lágrimas comenzaron a resbalar sobre él y a caer directamente sobre la Tierra.
Y siguió llorando el viento durante tres días y tres noches; transcurridas las cuales, cansado ya de tanto llorar, el viento secó sus lágrimas y miró a su alrededor. Y se quedó fascinado con lo que vio.

La Tierra, esa enorme canica, esa gigantesca bola, esa pelota tonta que parecía no servir para nada, había cambiado. Ya no era una gran superficie lisa hecha solamente de tierra, ahora estaba cubierta de... hierba. Como una mullida alfombra verde, la hierba cubría todo lo que antes era tierra.
Y, al acercarse más, el viento se dio cuenta de que no sólo era la hierba la que había nacido de la tierra, sino que también comenzaban a asomar, entre las pinceladas verdes, pequeñas florecillas de pétalos blancos y corazón de oro. _¿Cómo os llamáis?_ Preguntó el viento. _Margaritas_ dijeron todas las flores al unísono. Margaritas, margaritas... El viento sopló fuerte, muy fuerte, llevando las voces de las flores alrededor del mundo. Margaritas. El viento había encontrado alguien con quien jugar.

Jugaban todos los días y reían juntos; primero solos y, con el tiempo, con millones de nuevos amigos que fueron surgiendo, como por arte de magia, de la Tierra: Más flores, muchas más –delicadas como las rosas, o alegres como las campanillas-, árboles -que al principio eran pequeños y débiles y se convertían luego en verdaderos gigantes-, riachuelos -siempre con su risa fresca-, mariposas –que acompañaban al viento en sus carreras-, mariquitas, hormigas...

Tantos amigos como nunca el viento hubiese podido imaginar.

válvula de escape [poemas]

Un hombre golpea a su perro en el parque.
“No quiere venir”... Y lo golpea.
Y la ira se desata en su vientre.
Yo los veo al pasar
y lloro, sin detenerme.
Algo se desata también en mí,
algo se muere.

Otro hombre, en otro parque, golpea a una mujer.
“No quiere amarme”... Y la golpea, muy fuerte.
La locura se une a la ira en los ojos de ese hombre.
Un día después lo leo en los diarios.
No los veo,
pero recuerdo al hombre y a su perro,
y lloro, sin detenerme.
Otra parte de mí perece,
y sigo avanzando,
sin saber hacia dónde.

Una mujer sin ojos,
un bebe con la cabeza hundida,
un hombre con un cuchillo,
la barbarie.

Guerras. Entre países, entre hombres.
Y medio yo muriendo
y mi otra mitad tirando del fiambre.
Y las lágrimas y mis poemas
_ de temas sucios, podridos, deplorables _
como única válvula de escape.

mi pena [poemas]

Pasa la gris ciudad ante mis ojos
con la cadencia tenue
de un tren que comienza a partir.

Llega hasta mis oídos
el sonido hermético
de algún corazón que se cierra.

Como en mi se cierra la primavera.

Mi pena es una ciudad
gris y hermética
a la que nunca llegó el verano.

locura [ficciones]

Cuando el Sol entró por mi ventana ya estaba todo hecho. Las vacias cuencas de sus ojos incluso parecían mirarme mientras las últimas gotas de su sangre caían manchando la alfombra.

justicia [ficciones]

No pido ser entendida porque sé que es imposible; hay ciertas cosas, ciertas verdades, que uno sólo acierta a adivinar cuando ya es demasiado tarde, cuando el fin está ya demasiado próximo.

Por eso, porque ustedes no van a morir, no entenderán por qué es justo lo que hago, por qué cuando escriba esta carta acabaré con mi vida y mi alma se salvará. Por qué sus leyes no hubieran servido para subsanar mi afrenta. Ustedes no sintieron lo que yo sentí; no vieron sus ojos enfermos recorrer mi cuerpo; ni sus manos sucias estrangular mis muslos; ni sus uñas negras clavarse en mis pechos; ni su asqueroso aliento retumbando en mis oídos. No, no lo vieron. Como tampoco vieron la sangre corriendo entre mis piernas... Y el miedo ¿adónde ir?, ¿a quién contarle, y con qué palabras, todo esto?, ¿cómo volver a mirar a un hombre a los ojos?.

Y así, llena de miedo y de dolor, huí de aquel lugar, de aquel negro portal, corriendo, tapando a duras penas mi cuerpo, con las ropas rotas y las manos doloridas de intentar zafarme en vano de aquel cuerpo hediondo.

Después vino el silencio del tiempo, que poco a poco curó las heridas y que me ayudó a poseer la virtud de la Justicia. Se hizo en mi el conocimiento, la certeza de que, en justa venganza, también la sangre del que vertió la mía debía ser derramada. El hombre era el único culpable, pero ahora yo también debía morir para evitar que el hijo del desastre no viese nunca la luz del día.

No fue difícil encontrar al hombre, ni hacer que me acompañase hasta casa y que una vez allí subiese a tomar una copa. Luego, la repulsión y la rabia lo hicieron todo.

Y lo volvieron a hacer una y otra vez, durante muchas noches, hasta que el hastío anegó la ira.

Fue fácil. Todos buscan lo mismo, malditos hijos de puta. Y creo que al final, todos lo entendieron. Lo vi en sus ojos, en el momento en el que el fin estaba ya demasiado próximo. Vi en sus ojos la petición de clemencia, de redención, porque, en el fondo, sabían que eran culpables y que yo era solamente un instrumento de justicia.

esa otra que soy yo [poemas]

Soy aquella mujer que nunca tira un regalo;
y que ahora tiene una habitación que parece un museo,
lleno de polvo y de recuerdos.

_Qué rara se me hace la palabra mujer
cuando es a mi a quien designa;
probaré con la palabra niña_.

Soy aquella niña que un día juró no crecer
y que vive eternamente condenada
a tener que esconder sus muñecas.

_Tendré que esconder también de mis versos
la palabra niña
o descubrirán mi cajón de juguetes lleno_.

Soy la mujer que no ama a un solo hombre,
sino que ama a todos y a todo;
que ama a la vida misma.

Soy la niña que juega a ser fuerte, independiente y femenina,
que no tiene maldad y no dice mentiras,
y así, una tras otra, le va dando patadas la vida.

Soy la persona a la que no le importa
lo que los demás digan;
la que siempre se levanta,
la que siempre mira arriba;
la que, a veces, llora para sonreír de nuevo.

La atea que cada día,
sin creer en nada, salvo en los hombres,
le da las gracias a Dios por su vida.

la inevitable primera entrada... [mis cosas]

... después de decir más de un millón de veces que nunca caería, después de renegar otras tantas de las nuevas redes de comunicación, después de tantas jornadas negando con la cabeza cada vez que se hablaba de la web 2.0... aquí estoy, como todo hijo de vecino hoy en día, experimentado con esa necesidad de exhibicionismo que nos lleva a todos, ahora también a mí, a volcar nuestra mente en este espacio virtual. A ver qué sale de esto!